En el Festival Campania Libri el escritor Gianni Solla dice "La memoria de las hojas"

Un viaje íntimo entre el luto, la pérdida de trabajo y la dignidad de los lugares al margen
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Nápoles saludó la llegada del otoño con la quinta edición del Festival Campania Libri, la feria editorial presidida por Alessandro Barbano y dirigida por Ruggero Cappuccio. Del 1 al 4 de octubre, el Palacio Real ha vuelto a ser un espacio de encuentro dedicado a libros, autores y lectores, en el signo de la afirmación “Jesce Sole”, elegida para celebrar el 50 aniversario de La Gatta Cinderella por el maestro Roberto De Simone, que murió hace un año.

Gracias también a la complicidad de un clima especialmente favorable, especialmente el fin de semana, el público podría participar en un calendario denso de reuniones, presentaciones y momentos de comparación cultural, confirmando el crecimiento del evento en el panorama editorial del Mezzogiorno.

En este contexto, el sábado 3 de octubre, el escritor Gianni Solla conoció al público del Festival ofreciendo numerosas ideas de reflexión en torno a La memoria de las hojas, su última novela publicada por Einaudi. En un diálogo con Deborah Funny, relator de la reunión, el autor trató temas complejos como la fragilidad, la atención, la relación con el territorio y el vínculo profundo que une a la gente entre sí y los lugares en que viven.

A través de la historia de la familia en el centro de la novela, Solla retrajo las vulnerabilidades de sus personajes usando imágenes poderosas y fuertemente evocadoras, entrando en los pliegues más íntimos de la experiencia humana. Una experiencia marcada por profundas grietas que, lejos de representar sólo una herida, deja pasar una luz capaz de transformar la fragilidad en posibilidad de renacimiento.

El protagonista de la novela, Lorenzo, tiene una familia "...que vive el dolor en la soledad, permaneciendo en el mismo archipiélago", explicó Solla al público de la sala. El autor ha definido a cada miembro como un islote: una entidad que enfrenta su herida de manera íntima, pero que permanece indiscutiblemente combinada con otros.

La narrativa captura a Lorenzo en una fase delicada, obligada a lidiar con un sufrimiento que sigue arrastrando a su alma –la de su esposa desaparecida cuando sus hijos Roberta y Thomas eran pequeños – a la que resume la pérdida de trabajo, añadida a una era en la que empezar de nuevo desde cero representa un desafío imponente, especialmente si la vida ya ha subido las certezas más importantes.

Entre las páginas de La memoria de las hojas el autor tradujo la intención de decir “un suburbio, al margen, a través de un lugar que resiste”. Es en realidad un vivero, que perteneció a la familia de Lorenzo en el pasado, para convertirse en el recurso físico y emocional al que el protagonista se aferra a tratar de salvarse totalmente, mucho más allá de la única esfera de trabajo.

Lo que Solla indicó como “Plaza de tierra y verde, enclavada entre los edificios del Bronx de San Juan en Teduccio”, se convierte así en una encarnación de una resistencia de hormigón. Un espacio botánico en un barrio situado en la parte oriental de Nápoles; una realidad de la que hablamos poco y mal – demasiado a menudo desfavorable por las narrativas sobre la degradación o por las crónicas crujientes – pero que conserva recursos valiosos, como el mar, una importante biblioteca y estructuras a las que finalmente debemos reconocer la dignidad.

Por lo tanto, las palabras del autor llevaron a la reunión hacia una dimensión profunda, que refleja la centralidad del tema de la atención. Un acto concreto, de presencia activa que en la novela está reservada a plantas, pero también a la elección de palabras, relaciones y memoria. Una actitud dirigida con el tiempo que, aplicada con constancia, deja huella incluso cuando la vida termina o las relaciones se cierran.

Porque, como señaló Gianni Solla, "el cuidado en sí mismo nunca puede terminar. El tiempo que hemos dedicado, la proximidad, la superposición de nuestro cuerpo, la escucha: todo lo que sucedió”. El cuidado, como elección diaria, no es un sentimiento abstracto, sino un ejercicio práctico que incluso transforma las heridas en cicatrices: el punto exacto desde el que todos pueden empezar.

Artículo modificado 05/10/2026 a las 09:54 para el texto de revisión.
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